Miro hacia atrás, en un intento absurdo de rebobinar el mundo. Como si eso fuera posible.
Hay algo de emergencia en el aire, un simulacro tal vez, incluso de palabras. Esas que una vez pronunciadas, ya no hay vuelta atrás; se convierten en (él) propio incendio.
Este libro no es un libro, ni pretende serlo. Es una caja absurda, un pequeño cajón de-sastre donde caben infinitos fragmentos de todo y de nada. Y es que aquí nada funciona como debería, y el orden es irrelevante, solo hay que querer saber qué se esconde en cada una de sus cuatro esquinitas.
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